Está frio. La fora uma fina
nevoa cai como flocos
acinzentando os corações
numa rima imaginária
cantando.
Mas o canto por deveras é triste.
e baixinho vem lembrando uma lamúria.
Espanto-a mas, persiste
entoando a valsa da penúria.
Atrevo-me a rabiscar sonetos
como quem canta a felicidade.
Mas sufocada me perco na saudade.
Como o frio, que assola minha porta,
assim minha alma se acinzenta.
Estremecida pela hora morta.
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