Amor Eterno Amor

A noite é longa e veste o meu delírio, minha alma é feita em véus e porcelana. Sangro desejos num soneto lírio, sou sombra que no espelho se profana. O mundo dorme... eu bebo o desvario do medo em taças sujas de desgosto. Queria amar, mas tudo está tão frio, e o tempo é só um anjo sem rosto. Ó Frida, irmã de dores e de abismos, ouve meus ais, responde aos meus cismas! Como suportas viver assim, tão só? Florbela, flor que arde em céu sem chão, eu pinto a dor pra que ela me escorra. Minha alma é uma ferida em combustão, e cada cor é lágrima que borra. Eu rio enquanto sangro em retaliação. Faço do medo um bicho que me lambe. Fui traída até pelo meu coração — mas o transformei num altar que arde. A noite me quer morta, eu sei. Eu sinto. Mas costuro os pedaços com meu grito e me penduro no tempo como um quadro. Ah, Frida, como invejo o teu incêndio. O meu é brando, dói sem mostrar chama. Eu morro em verso, tu vives em remendo. E mesmo assim, irmã, é a mesma cama: a noite. A solidão....

Com os pés no abismo e a alma em brasa, Piro-me em Florbela, rasgo-me em Frida — meus olhos sangram tintas que não passam, minha carne, em febre muda, se liquida. Carrego no peito um peso que não é pedra, é punhal de ausência, é silêncio cru, é um grito soterrado em boca selada, é o choro que nunca vê a luz. É névoa sem nome e cor, é um vulto que se deita em meu leito, me beija a fronte com hálito de dor e me costura os sonhos no peito. É uma morte que caminha viva, um cansaço que atravessa o osso, um eco que nunca finda, uma ânsia de sumir no fosso. Há dias em que não sou nem sombra. Sou menos que o som do que fui. Há noites em que até as lágrimas Cansadas já não fluem. Minha pele dói sem toque, sem motivo, minha espinha verte memórias frias. A alma, desbotada de adjetivos, se arrasta entre os escombros dos dias. Ninguém vê — sou toda disfarce: risos cortantes, frases medidas. Por dentro, um campo de guerra sem trégua, por fora, moldura da vida fingida. Ah, se me deixassem apenas dorm...

Na beira daquela praia de areia branca,   meus pés afundavam como cicatrizes na memória — fundidos à carne.   O mar dormia.   Dormia com olhos entreabertos, como quem guarda segredos de amantes afogados.   Só quem já amou de ventre aberto entenderia aquele murmúrio salgado.   Havia uma ponte — pequena, torta, feita de madeira esquecida —   um cais cansado onde o tempo largava o corpo pra ouvir o vento gemer.   E então veio a voz.   Rasgada. Cheia de ferrugem. Canto que não canta — corta.   Tem barco à vela e um amor verdadeiro.   Quem chegar primeiro pode navegar. Só não disse que poderia também sangrar... Ele.   Meu amor-senhor, cravado em mim como promessa não cumprida.   Tinha mãos de prece e ombros onde o mundo ia chorar em silêncio.   O peito era abrigo e tempestade — abrigo da tempestade.   E a voz...   a voz que uma vez me chamou de...

Tudo o que vivemos existe — mesmo que ninguém saiba, mesmo que o mundo tenha seguido. Há coisas que não se dizem. Mas se sentem. Ficam ali: entre uma respiração e outra, entre um olhar e o fim. Não há verso que explique, nem gesto que baste. Há o que se sente. E isso, só nós sabemos.

    Foi um amor sem relógio. Sem data de chegada, sem aviso de partida. Vivemos como se o tempo fosse cúmplice. E por um tempo, ele foi. Mas o tempo cansa — e cansou. Agora olho as horas, conto os dias, marco os vazios. E penso: seria preciso outro amor para esquecer esse.

  No meu corpo moram coisas. Coisas que não nomeio. Coisas que têm a forma do seu abraço. A pele guarda toques como quem coleciona histórias. E cada história tem seu fim marcado em carne viva. Você ainda mora na curva do meu ombro, na dobra dos meus joelhos, no lado esquerdo do meu sono. E isso ninguém vê. Mas eu sinto — quando respiro, quando fecho os olhos, quando esqueço que não te esqueci.