Florescer em carne viva

 

Eu floresço mesmo quando o mundo é inverno

Antes de qualquer palavra,

houve silêncio.

E nele, eu aprendi a caber

onde nunca fui inteira.

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Eu fui silêncio antes de ser voz.

Fui sombra ensinada a não ocupar espaço,

corpo dobrado em caber no mundo dos outros,

nome sussurrado — quando não apagado.

Eu fui a que baixava os olhos

para não incendiar o desconforto alheio.

Fui a carne educada no medo,

no “não pode”, no “não deve”, no “não é seu”.

Por milênios, fui ferida aberta

que ninguém ousava chamar de dor.

Sangrei em segredo —

não só o sangue do ventre,

mas o sangue da história,

das mãos contidas,

das palavras engolidas,

dos sonhos interrompidos antes de nascer.

Fui chamada de fraca

enquanto sustentava o mundo nas costas.

Fui chamada de louca

quando finalmente comecei a sentir.

Fui chamada de tudo

menos aquilo que sempre fui: inteira.

Mas há um momento —

há sempre um momento —

em que o silêncio apodrece na garganta.

E então eu vejo.

Vejo o que me negaram.

Sinto o que me proibiram.

E eu grito.

Não um grito bonito,

não um grito poético —

um grito áspero, rasgado,

feito de séculos comprimidos no peito.

Eu grito com todas as que vieram antes,

as invisíveis, as marcadas, as queimadas,

as que foram caladas antes de aprender o próprio nome.

Eu grito por mim —

e já não peço licença.

Ser mulher é carregar cicatrizes

que ainda tentam me ensinar a encolher.

É conhecer o peso do próprio corpo

num mundo que o transforma em território.

É sentir o medo —

e ainda assim atravessar a rua.

É saber da dor —

e ainda assim abrir o peito para a vida.

Ser mulher é essa tensão constante:

entre o que tentaram fazer de mim

e o que eu insisto em ser.

Porque eu cansei.

E ainda assim —

eu existo.

Ainda assim, eu sou.

Sou a que caiu e levantou sem aplauso.

Sou a que aprendeu a se refazer no escuro.

Sou a que hoje ocupa, respira, expande.

Sou a que sente — profundamente.

A que vive — apesar.

A que permanece — sempre.

Porque ser mulher

não é só resistir.

É florescer mesmo quando o mundo

insiste em ser inverno.

Eu floresço.

Com sangue,

com voz,

com fúria,

com beleza.

Eu floresço.

E ninguém mais

me arranca da minha própria existência.

Reflexões e escrita autoral © Pris Magalhães